Cette question m’a fait sourire. Je l’ai posée à mon fils, sous cette forme : « Nicolas me demande… Maman, couleur ou noir et blanc ? »

Pour voir. Les enfants nous éclairent, souvent. (Banal, mais vrai, comme tous les lieux communs…)

Réponse de l’intéressé : « Maman ? Couleur. Parce que tu es resplendissante en couleur. En noir et blanc tu serais plus sombre. »

Evidemment…

Alors… la vérité ?

Je ne peux pas écouter la couleur comme un écho scrupuleux de la réalité (laquelle, d’ailleurs ?) Je n’y arrive pas, je n’y entends rien. La couleur me parle uniquement si elle est de parti-pris, signifiante, hurlée, ou à peine murmurée. Si elle réinvente le réel. J’aime le néon vert de cette loge à Tokyo parce que ce vert me raconte que le fauteuil de Nicolas se transforme en baignoire.

Et j’entends le plus souvent en noir et blanc à cause de New York, tout simplement.

J’associe toujours des musiques aux images que je fais. La musique est à l’intérieur. Quand les images sont terminées, il m’arrive de les montrer en musique. Elles sont plus vivantes. Elles sont nées comme ça. C’est ma réalité.

Quand les sons et les couleurs s’accordent, Baudelaire parle de correspondances, Rimbaud trace à la hâte un E noir, un A blanc, Woody Allen s’exalte, les pulsations s’accélèrent, et c’est là que la fête commence  :

"Chapter One. He adored New York City. He idolized it all out of proportion - er, no, make that: he - he romanticized it all out of proportion. - Yes. - To him, no matter what the season was, this was still a town that existed in black and white and pulsated to the great tunes of George Gershwin. […] Chapter One. He was as tough and romantic as the city he loved. Behind his black-rimmed glasses was the coiled sexual power of a jungle cat. - I love this. - New York was his town, and it always would be ..."

Woody Allen, Manhattan

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Je vous laisse écouter , vous allez voir, vous n’entendrez pas du tout la même chose… ;-) :